A veces me pregunto por qué I’m not moving… i’m not moving. Pero no… no puedo respirar. No me llega la respiración al pecho, a los pulmones.
Estoy siendo sincera conmigo misma, realista. Estoy afrontando que soy The woman who can’t be moved.
He visto los ojos tristes de mi hermana, hoy, frente a un croissant y un café humeante cuando le he dicho que soy The woman who can’t be moved. Pero me da igual, es lo que soy y I’m not moving…
Algún día, cuando las sombras dejen de ser sombras y yo deje de ser sólo un suspiro atrapado entre los rincones de un sueño.
Algún día…
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